Na planície

Sulcado pelo sabre, pensou que o gosto de sangue dos lábios rachados pelo vento era mais verdadeiro que aquele que agora subia de suas entranhas. Pareceu-lhe um pensamento artístico e a um só tempo uma condenação: apagava-se já o verde da relva em que desfalecia, assim como a adamantina certeza de que a arte verdadeira há de perdurar.